Alle 5 del mattino mi sento, come dire, in transito. Sì perché la mia testa è già proiettata al sogno della notte precedente (lo special guest era nientepopodimenoche Rocco Siffredi in … e ossa. La scusa ufficiale di tale impudenza è una specie di omaggio all’uomo agé e bistrattato da Lucignolo, un programma che detesto con tutta me stessa per come demolisce gli altarini lì dove io li avevo costruiti di buona lena…). Le morbidosità della gatta invece si intrattengono ancora nella sedia da ufficio e l’aura spazientita attende poco distante. Un pensierino va a Zizou, il mio fidanzato gatto che dice di uscire con la sua migliore amica ma la Milly mica mi convince tanto, è un’autentica gatta morta... Questo mio periodo è affollato di mongolfiere, tutti insistono perché ne prenda una. Non ne capisco il motivo, sono già talmente alta che l’aria che respiro è rarefatta (sarà per quello che a volte il cervello si scollega? E sarà sempre dell’altitudine la colpa di certe idee balzane?) Ne ho mancata una per motivi fulminologici in Val di Cembra e a quanto pare mi si ripresentano a pochi chilometri sul lungomare. I palloni non mi convincono, dalle Big Babol in su mi hanno sempre creato dei fastidi. Prima di tutto l’esplosione del chewing gum più spaventosamente dolce dell’universo, con lancio di materiale appiccicoso su labbra, viso, collo e capelli, poi le sfide sfiancanti a bolle concentriche. E via a crescere con i palloncini che esplodono alle feste di compleanno. IO DETESTO I PALLONCINI. E i palloni da basket? Neppure se mi ci mettessero dentro, al canestro, riuscirei a centrarlo una misera volta. Ora, se tanto mi dà tanto, a moltiplicare il tutto fino alla mongolfiera mi viene da pensare al direttamente proporzionale. Paura. Un’eccezione esiste già: le palline da tennis, mi hanno dato sempre enormi soddisfazioni, anche quando per imitare una tennista allora in voga, me le infilavo dentro gli slip, dietro, per averle a portata di mano. Il dilagante effetto terra rossa avrebbe dovuto dissuadermi immediatamente ma ai trend non si comanda… Il resto lo affidavo al Dixan. Ho saputo che i fratelli Bergamasco vengono a Jesolo come ospiti per la finale di Miss Italia. MI-TI-CO! Una gola profonda mi ha già dato il nome dell’hotel in cui pernotteranno. Che tentazione. Sì mi piacciono entrambi, ma se dovessi proprio lasciarne uno, affiderei Mirco a Brigitte dei Trabocchetti. Ma devo essere professionale. Mi limiterò, se possibile, a un’intervista da proporre ai giornali con cui collaboro…. Ma con entusiasmo. Parecchio entusiasmo. Il rugby mi emoziona. Mi impegno a non pensare neppure per un solo secondo al calendario francese (e al fatto che non ho ancora visto il dvd del dietro le quinte) e starò composta a fare le mie domande come niente fosse. Ecco, brava, così. METAAAAAAAAA!!!!!